Milano, mia povera patria... 1947 - 6
30/12/2021
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Ma forse tutto è necessario. Siamo
il fiume della Sua mote.
Ognuno inchiodato al legno
della sua esistenza
a scontare la colpa che non commise
e quella che commise.
Qui si interrompano le dure
parole, il processo di Dio.
Non chiedete più nulla.
Rompete contro i sassi
l’amara bestemmia.
(da “O SENSI MIEI… POESIE 1948-1988”)